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Se muestran los artículos pertenecientes al tema literatura.

burda alusión

Cuando nació Confucio, un unicornio recorrió la comarca. Por la forma y el tamaño parecía un buey. La madre del Maestro ató en el cuerno del animal una cinta. Setenta y siete años después el unicornio reapareció y lo mataron; la cinta estaba rota. Confucio dijo:

-El unicornio ha vuelto; han pasado los años; el día de mi muerte está próximo.


de El imperio chino, de e.r. huc
29/11/2004 20:28 Enlace permanente. literatura No hay comentarios. Comentar.

El desierto de los tártaros

mientras leo El desierto de los tártaros, de dino buzzati, voy recopilando textos profundos y bellos, perfectos para este blog. los iré colgando poco a poco.

es una novela realmente buena, la recomiendo con fervor.

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El más cercano, en una terraza interior, a unos diez metros, menos presuroso que los otros, estaba inmóvil, con la espalda apoyada en un muro; se habría dicho que dormía. Pero Drogo lo oyó canturrear una cantinela con voz profunda.

Era una sucesión de palabras (que Drogo no lograba distinguir) unidas entre sí por un aire monótono y sin fin. Hablar, y aún peor cantar, de servicio estaba severamente prohibido. Giovanni habría debido castigarlo, pero le dio pena, pensando en el frío y la soledad de aquella noche. Entonces empezó a bajar una breve escalera que llevaba a la terraza y tosió levemente, para advertir al soldado.

El centinela volvió la cabeza, y cuando vio al oficial rectificó su posición, pero no interrumpió la cantinela. A Drogo le asaltó la cólera: ¿aquellos soldados se creían que podían tomarle el pelo? Ya le daría un buen escarmiento.
El centinela notó de inmediato la actitud amenazadora de Drogo, y aunque la formalidad del santo y seña, por mutuo y viejísimo acuerdo, no se practicara entre los soldados y el jefe de la guardia, tuvo un exceso de escrúpulo. Embrazando el fusil, preguntó, con el especialísimo acento usado en la Fortaleza:
-¿Quién va? ¿Quién va?

Drogo se paró de golpe, desorientado. Quizá a menos de cinco metros de distancia, a la límpida luz de la luna, veía perfectamente la cara del militar y su boca estaba cerrada. Pero la cantinela no se había interrumpido. ¿De dónde venía entonces la voz?
Pensando en aquella cosa extraña, ya que el soldado seguía a la espera, Giovanni dijo mecánicamente la contraseña: «Milagro». «Miseria», respondió el centinela, y dejó el arma a sus pies.

Se produjo un inmenso silencio, en el cual navegaba más fuerte que antes el murmullo de palabras y canto.
Por fin Drogo comprendió, y un lento escalofrío corrió por su espalda. Era el agua, era una lejana cascada que corría con estruendo por los salientes de las rocas vecinas. El viento, que hacía oscilar el larguísimo chorro, el misterioso juego de los ecos, el sonido distinto de las piedras golpeadas, formaban una voz humana, la cual hablaba y hablaba: palabras de nuestra vida, que se estaba siempre a un pelo de entender, pero, en cambio, nada.

No era, pues, el soldado el que canturreaba, no un hombre sensible al frío, a los castigos y al amor, sino la montaña hostil. Qué triste equivocación, pensó Drogo, quizá todo es así, creemos que a nuestro alrededor hay criaturas semejantes a nosotros y en cambio no hay sino hielo, piedras que hablan una lengua extranjera; estamos a punto de saludar a un amigo, pero el brazo vuelve a caer inerte, la sonrisa se apaga, porque advertimos que estamos completamente solos.

El viento bate contra la espléndida capa del oficial y la sombra azul sobre la nieve se agita como una bandera. El centinela está inmóvil. La luna camina y camina, lenta, pero sin perder un solo instante, impaciente del alba. Toc, toc, late el corazón en el pecho de Giovanni Drogo.


de El desierto de los tártaros, de dino buzzati

¿Y esta publicidad? Puedes eliminarla si quieres

dos variaciones de un mismo tema

huysmansvian.JPGlas fechas pueden resultar importantes para quien quiera ver posibles influencias, re-elaboraciones etc. À rebours (dejo el título original debido a las multiples traducciones que de él se han hecho) fue publicada en 1884, La espuma de los días en 1946. parece que incluso hay un estudio sobre la influencia del "piano de boca" en la literatura francesa posterior, y no me extraña (cada capítulo de la genial novela de huysmans es un tema diferente preparado para ser glosado).

me pregunto porque no lo inventan de una vez...

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Se dirigió al comedor, en donde, empotrado en una de las paredes, había un armario que guardaba una serie de toneletes, colocados en fila, sobre minúsculos soportes de madera de sándalo, y perforados en su parte baja por unos grifos de plata.
A esta colección de barriles, la llamaba Des Esseintes su «órgano de boca». Una varilla conectaba todas las espitas de forma que pudieran funcionar a la vez con un solo movimiento. De esta manera, una vez que el dispositivo estaba colocado, bastaba con apoyar sobre un botón disimulado entre la madera de la pared, para que todas las canillas, abiertas al mismo tiempo, llenaran de licor los minúsculos cubiletes, situados bajo cada una de ellas.
El órgano se encontraba así dispuesto para funcionar. Los registros rotulados «Flauta», «Trompa», «Voz celeste», estaban sacados y listos para la demostración.
Des Esseintes iba bebiendo una gota de aquí, otra de allá; interpretaba de este modo sinfonías interiores, que le llegaban a producir, en la garganta y en el paladar, unas sensaciones análogas a las que la música produce en el oído.
Pues, según él, el sabor de cada licor se correspondía con el sonido de un instrumento preciso. El curasao seco, por ejemplo, contenía en su sabor el sonido del clarinete, cuyo tono es agridulce y aterciopelado; el kummel correspondía al oboe, cuyo timbre sonoro tiene una resonancia nasal; la menta y el anís, a la flauta, que es a la vez azucarada y picante, chillona y suave; el kirsch suena con la furia de la trompeta; la ginebra y el whisky arrasan el paladar con el sonido estridente del trombón y del cornetín; el aguardiente de orujo fulmina con el estrépito ensordecedor de la tuba; mientras que el raki de Chio y la almáciga retumban como el platillo y el bombo sacudidos a todo brazo, en la piel de la boca.
Pensaba también que esta asimilación podía llevarse más lejos, y que era posible formar cuartetos de instrumentos de cuerda bajo la bóveda del paladar: representando el violín por el viejo aguardiente, humoso y delicado, agudo y grácil; simulando la viola por el ron, que es más vigoroso y más zumbón; el vespetro desgarrador y prolongado, melancólico y tierno, actúa como violonchelo; el contrabajo, fuerte, sólido y oscuro, corresponde a un puro y añejo bitter. Se podía incluso llegar a formar un quinteto añadiendo un quinto instrumento, el arpa, que presentaba una clara analogía con el sabor vibrante, y la nota argentina, destacada y aguda del licor seco de comino.
Las similitudes iban todavía más allá; dentro de la música de los licores existían relaciones de tonalidad; por no citar más que un ejemplo, el benedictine representa, por así decirlo, el tono menor de ese tono mayor designado en las partituras comerciales con el nombre de «Chartreuse» verde.
Una vez asentados estos principios, Des Esseintes, merced a una serie de eruditas experiencias, había conseguido interpretar sobre su lengua silenciosas melodías, mudas marchas fúnebres de gran espectáculo, y escuchar en el interior de su boca solos de menta, dúos de vespetro y de ron.
Llegaba incluso a transponer auténticos fragmentos de obras musicales en su paladar, siguiendo paso a paso al compositor, captando su pensamiento, sus matices y efectos, por medio de la unión o del contraste entre licores semejantes, practicando con especial virtuosismo estudiadas y elaboradas mezclas.
En otras ocasiones él mismo componía sus propias melodías, ejecutando deliciosas pastorales con el suave licor del casis que le reproducía en la garganta los bellos trinos del canto del ruiseñor; o con el tierno licor de cacao que le hacía tararear almibaradas y bucólicas canciones tradicionales como «las Romanzas de Estelle» o el «Ah! vous di-rai-je maman».
Pero esa noche, Des Esseintes no se encontraba con ganas para escuchar el sabor de la música. Se limitó a arrancar una nota del teclado de su órgano llevándose un pequeño cubilete que había llenado de auténtico whisky irlandés.


de À rebours, de joris-karl huysmans

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-¿Quieres un aperitivo? -preguntó Colin-. Ya he terminado mi pianóctel, podrías probarlo.
-¿Qué tal funciona? -preguntó Chick.
-A la perfección. Me ha costado ponerlo a punto, pero el resultado ha superado todas mis esperanzas. A partir de Black and Tan Fantasy he conseguido una mezcla verdaderamente prodigiosa.
-¿En qué principio te basas? -preguntó Chick.
-A cada nota -dijo Colin- hago corresponder un alcohol, un licor o bien un aroma. El pedal corresponde al huevo batido y la sordina al hielo. Para el agua de Seltz hace falta un trino en el registro agudo. Las cantidades están en proporción directa a la duración: a la semifusa equivale un dieciseisavo de unidad, a la negra la unidad, y a la redonda cuatro unidades. Cuando se toca una canción lenta, se activa un sistema de registro para que no aumenten las medidas -lo que daría un cóctel demasiado abundante-, aunque sí el conténido de alcohol. Y además se puede, si se quiere, según la duración de la canción, hacer variar el valor de la unidad, reduciéndolo por ejemplo a una centésima parte, para obtener una bebida en la que se tengan en cuenta todas las armonías mediante una regulación lateral.
-Es bastante complicado, ¿eh? -dijo Chick.
-El conjunto funciona a base de contactos eléctricos y relés. No te doy detalles, tú entiendes de eso. Y además el piano funciona de verdad.
-¡Fantástico! -dijo Chick.
-Sólo hay algo fastidioso -añadió Colin-, y es el pedal para el huevo batido. He tenido que poner un sistema especial de enganche, porque cuando se toca un ritmo demasiado caliente, caen trozos de tortilla en el cóctel y resulta difícil de tragar. Lo arreglaré, pero de momento basta con tener cuidado. Y el sol grave da crema fresca.
-Me voy a hacer un cóctel a base de Loveless Love -dijo Chick-. Va a ser algo tremendo.
-Está todavía en el cuarto trastero, donde me he hecho un taller -dijo Colin-, porque no he tenido tiempo de atornillar las placas de protección. Ven. Vamos a ver. Voy a ajustado para dos cócteles de veinte centilitros aproximadamente para empezar.
Chick se sentó al piano. Cuando terminó la pieza, una parte del panel delantero se abatió con un golpe seco y apareció una fila de vasos. Dos de ellos estaban llenos hasta el borde de una apetitosa mezcolanza.
-Tengo un cierto temor -dijo Colin-. Ha habido un momento en que has dado una nota falsa. Por suerte, estaba en la armonía.
-¿Pero este cacharro tiene en cuenta la armonía? -dijo Chick.
-No del todo -dijo Colin-. Sería demasiado complicado. Tiene unas pocas limitaciones. Anda, bebe, y vamos a la mesa.


de La espuma de los días, de boris vian
31/10/2004 20:36 Enlace permanente. literatura No hay comentarios. Comentar.

diálogo

DIÁLOGO SOBRE UN DIÁLOGO

A. —Distraídos en razonar la inmortalidad, habíamos dejado que anocheciera sin encender la lámpara. No nos veíamos las caras. Con una indiferencia y una dulzura más convincentes que el fervor, la voz de Macedonio Fernández repetía que el alma es inmortal. Me aseguraba que la muerte del cuerpo es del todo insignificante y que morirse tiene que ser el hecho más nulo que puede sucederle a un hombre. Yo jugaba con la navaja de Macedonio; la abría y la cerraba. Un acordeón vecino despachaba infinitamente la Cumparsita, esa pamplina consternada que les gusta a muchas personas, porque les mintieron que es vieja... Yo le propuse a Macedonio que nos suicidáramos, para discutir sin estorbo.

Z (burlón). —Pero sospecho que al final no se resolvieron.

A (ya en plena mística). —Francamente no recuerdo si esa noche nos suicidamos.


de El hacedor, de jorge luis borges

i ching volumen II

iching2.JPGel hexagrama es I, las comisuras de la boca (la nutrición). al leerlo me resultó del todo impactante la referencia a la nutritivo, que yo mismo había hecho un par de días antes en la introducción de la crónica. recuerdo cuando lo escribí que pensé lo poco parapesca que era esa palabra, pero quise mentenerla. no sería la única sorpresa en esta consulta al i ching. el dictamen es el siguiente:

Las comisuras de la boca. perseverancia trae ventura. presta atención a la nutrición, y a aquello con que trata de llenar su boca uno mismo.

nutrición espiritual? puede interpretarse así y sería correcto. es la idea sobre la que gira mi introducción, insisto. no está mal.

pero aún hay más. la segunda y tercera linea son mutantes, y tienen su propia interpretación suplementaria. veamos:

seis en el segundo puesto significa: dirigirse hacia la cumbre en busca de alimento. apartarse del camino para buscar alimento de la colina: continuar así traerá desventura.

el i ching parece aprobar el viaje. apartarse del camino para buscar lo nutritivo, lo que te hace crecer. no obstante, no hay que exagerar: continuar así trae desventura. bastante razonable, creo.

seis en el tercer puesto significa: desviarse de la nutrición. la perseverancia trae desventura. durante diez años no obres de ese modo. nada es propicio.

me cuesta más comprender que quiere decir aquí el i ching. la interpretación de richard wilhem, autor de la edición que manejo, resulta reveladora:

quien busca el alimento que no alimenta, irá tambaleándose del deseo al goce, y en el goce se desvivirá por el deseo.(interesante cuestión: a veces resulta más satisfactorio el deseo de algo que el tener ese algo. hay qe huir de esa incoherencia. en este viaje lo conseguí, creo). una apasionada embriaguez destinada a satisfacer los sentidos no conduce jamás a la meta. jamás (diez años constituye un periodo cabal) se debe obrar así. nada bueno saldrá de ello.

hasta aquí el hexagrama original I. pero ya avisé que las lineas mutantes (la segunda y tercera empezando desde abajo) se convierten en su opuesta y crean un nuevo hexagrama del que se extrae la predicción. el hexagrama resultante es Ta ch'u, la fuerza domesticadora de lo grande (ver dibujo). y su dictamen, mi predicción, es esta:

La fuerza domesticadora de lo grande. es propicia la perseverancia. trae ventura no comer en casa. es propicio atravesar las grandes aguas.

trae ventura no comer en casa... atravesar las grandes aguas... no creo que sea demasiado temerario ni extraño interpretar que el i ching me invita a seguir viajando, a seguir buscando lo nutritivo. el i ching no hace más que recordarme lo que ya sé: que cada regreso no es más que el punto de partida de una nueva cuenta atrás... una cuenta atrás para el siguiente viaje.

i ching volumen I

iching.JPGentre otras cosas, me traje de barcelona una edición completa y abrumadora del I ching, regalo de clyris.

el I ching, o libro de las mutaciones, es el resultado de siglos (incluso milenios) de progresiva acumulación de sabiduría china. es complicado explicar en qué consiste este libro. se ha dividido tradicionalmente en el llamado libro sapiencial (recopilación de aforismos de una complejidad enorme) y en el libro adivinatorio (esos aforismos aplicados mediante una suerte de ritual mágico se convierten en oráculos, o consejos, o simples apoyos para la reflexión).

a ver si nos entendemos. lo que me interesa aquí es experimentar con el I ching. para ello seguiré el método que explica pormenorizadamente jung en su prólogo al libro. el lanzamiento de las monedas para hallar el hexagrama (ver foto), la busqueda del dictamen correspondiente a ese hexagrama y los aforismos suplementarios a cada linea mutante. finalmente, al mutar el hexagrama en otro, el consejo que el I ching me da.

para empezar planteo una pregunta, en este caso relacionada con mis últimas experiencias y con el libro en cuestión: ¿qué tal me fue en el viaje a barcelona? como se ve el libro no es aramis fuster. se le puede preguntar sobre cualquier cosa, ya sea del pasado, presente o futuro. me interesa conocer "su opinión" sobre lo sucedido en el viaje. a ver que tal.

lanzo las tres monedas seis veces, y voy formando, linea a linea, el simbolo que veis (el hexagrama). dos de las lineas, la segunda y la tercera, conllevan una información suplementaria, pues son mutantes. cada una de ellas tiene su propia sentencia, que también leeré, y además permiten que el hexagrama mute en otro diferente, con su propio dictamen, que me servirá de predicción.

taoísmo aplicado

Un cazador para asustar la caza prendió fuego a un bosque. De pronto vio a un hombre que salía de una roca.
El hombre atravesó el fuego sosegadamente. El cazador corrió tras él.
—Diga, pues. ¿Cómo hace para pasar a través de la roca?
—¿La roca? ¿Qué quiere decir con eso?
—También lo vi pasar a través del fuego.
—¿Fuego? ¿Qué significa fuego?
Ese perfecto taoísta, completamente borrado, no veía las diferencias de nada.


de Un bárbaro en asia, de henry micheax

los niños según mrozek

...con los críos sucedía exactamente lo contrario: te los encontrabas en los lugares más insospechados, salían de un salto de los rincones donde hacía un momento no estaban, y desaparecían de los sitios donde deberían estar. Tenían sus escondrijos, así como lugares al descubierto donde, sencillamente, estaban; eran manifiestamente desvergonzados, o desvergonzadamente manifiestos, aunque, en ocasiones, sin que se supiera el motivo, se mostraban perfectamente correctos. La cosa se complicaba más todavía cuando desaparecían y todos los rincones se llenaban de su presencia, imposible ya de definir. Tan pronto aparecían todos a la vez, a semejanza de los estorninos que, por alguna razón desconocida, se posan a un tiempo sobre un mismo árbol, como desaparecían improvisamente; alguno que otro le impresionaba a uno con su soledad infantil igualmente incomprensible, en lo alto de la colina, o agazapado sobre las vigas, o agachado en el centro del patio, con un palo en la mano. Tan pronto gritaban como endemoniados, yendo y viniendo por la casa y sus alrededores, como se sumían en el silencio; y eso cuando no se perdían de vista. Todavía hoy ignoro cuántos eran, a pesar de que, según las leyes de la aritmética, podía haberlos contado fácilmente. Sospechaba de ellos guarrerías perversas, como de todos los niños de campo que viven en libertad; pero, por otra parte, me avergonzaba de alimentar tales sospechas, porque ¿quién sabe si no nacían de mi propia obscenidad de adulto?, de esa obscenidad que espía a los niños con envidia, alimenta suposiciones, hasta cuando están sentados con nosotros a la mesa, y les acusa de libertad, es decir— ¡oh, Dios! —, de inocencia. Tenían los ojos más bien negros, incisivos.

de En el molino, querido señor, en el molino, de slawomir mrozek

les enfants terribles

Hay casas y existencias que asombrarían a las personas razonables. No comprenderían que un desorden que apenas si parece que va a durar quince días pueda continuar durante varios años. Pero esas casas y esas existencias problemáticas se mantiene tan campantes, numerosas, ilegales, contra lo que se podía esperar. Pero en lo que la razón no se equivocaría es en que si la fuerza de las cosas es una fuerza, ella las precipita en su caída.

Los seres singulares y sus actos sociales son el encanto de un mundo plural que los expulsa. Se angustia uno por la velocidad adquirida por el ciclón en que respiran estas almas trágicas y ligeras. Esto empieza por unas niñerías; al principio no se ven más que los juegos...


de Los niños terribles, de jean cocteau

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este libro de cocteau, tan lírico, tan sutil, me recuerda una parte de mi infancia donde las relaciones sociales existían únicamente con mis hermanos. nuestro propio dialecto, nuestras bromas privadas, nos conducían a la incomunicación en el mundo exterior, y a la incomprensión también. la riqueza de aquellas drámaticas experiencias compensa lo que de alienante tuvieron en la formación de mi personalidad. aún hoy, las pocas veces que tengo el gusto de estar con ellos (con ellas más bien: mis hermanas), el desorden mental, la locura de nuestros gestos inmemoriales, los vicios de nuestro padre calcados en la piel, nos vuelven a expulsar fuera del mundo.

marginalia

XLI

Si a algún hombre ambicioso se le ocurriera revolucionar, con un solo esfuerzo, el mundo del pensamiento humano, de la opinión humana y del humano sentimiento, la oportunidad está al alcance de su mano; el camino del renombre inmortal es directo y se abre sin obstáculos a sus pies. Todo lo que ha de hacer es escribir y publicar un librito. Su título será sencillo, unas pocas y llanas palabras: "Mi corazón al desnudo". Pero este librito deberá ser fiel a su título.

Ahora bien, ¿no es muy singular que con la rabiosa sed de notoriedad que distingue a tantos humanos, a tantos a quienes se les importa un ardite lo que se piense de ellos después de muertos, no sea posible encontrar uno solo lo bastante temerario como para escribir este librito? Digo: escribir. Hay diez mil hombres que una vez escrito el libro, se reirían a la sola idea de que su publicación pudiera molestarlos en vida, y que ni siquiera concebirían por qué su publicación póstuma habría de ser vedada. Pero escribirlo... ahí está la cosa. Nadie se atreve a escribirlo. Nadie se atreverá. Nadie podría escribirlo, aunque se atreviera. El papel se arrugaría y ardería a cada toque de la ígnea pluma.


de Marginalia, de edgar allan poe

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edgar poe siempre fue uno de mis héroes, quizás el que más. ¿cuántas veces pensé en escribir ese libro, o ese relato? aunque fuera un solo fragmento, unas líneas de mi corazón al desnudo... no obstante, siempre encuentro un "pero", siempre un hecho que conviene matizar, o maquillar, o silenciar. y me digo si no es posible mostrar mi corazón al desnudo obviando el pequeño borrón, ese mínimo atajo...

no, no, entonces no sería el libro del que habla poe, el gran poe. entonces sería otro libro. uno de tantos.

chloé

imposible no recordar los libros de boris vian. ayer, mientras descargaba del emule la canción de duke ellintong, volvían sus palabras con el habitual lirismo:

-Bebe -dijo Colin.

Bebieron los dos. El resplandor quedaba adherido a sus labios. Colin volvió a encender las luces. Parecía dudar si quedarse de pie.
-Una vez al año no hace daño -dijo-. Creo que podríamos terminarnos la botella.
-¿Y si cortáramos la tarta? -dijo Chick.

Colin cogió un cuchillo de plata y se puso a trazar una espiral sobre la blancura pulida de la tarta. De repente, se detuvo y miró su obra con sorpresa.
Voy a probar una cosa -dijo.
Tomó una hoja de acebo del ramo de la mesa y, con una mano, asió la tarta. Haciéndola girar rápidamente sobre la punta del dedo, colocó, con la otra mano, una de las puntas del acebo en la espiral.
-¡Escucha!... -dijo.

Chick escuchó. Era la canción Chloé en la versión arreglada por Duke Ellington.
Chick miró a Colin. Estaba tremendamente pálido.
Chick le quitó el cuchillo de la mano y lo hincó con ademán firme en la tarta. La cortó en dos y, dentro de la tarta, vieron que había un nuevo artículo de Partre para Chick y una cita con Chloé para Colin.


de La espuma de los días, de boris vian

Rubaiyat

khayyam.JPGlos 170 cuartetos que componen el Rubaiyat, escrito por el filósofo persa omar khaayam hacia el 1100 d.C, destilan nihilismo y angustia vital. para salir del dolor, el autor recurre, como otros antes y después que él, a la disperata vitalitá a la que escribirá pasolini ya en el siglo XX, con mujeres y vino (por encima de todo vino) incluidos. he aquí algunos ejemplos:

ebrio o sediento, sólo quiero dormir.
renuncio a saber lo que es bien y lo que es el mal.
para mí, el placer y el dolor son semejantes.
cuando llega un placer, le brindo lugar modesto porque sé que un dolor le sigue.

más allá de la tierra, más allá del infinito,
buscaba yo el cielo y el infierno.
pero una voz grave me dijo:
"el cielo y el infierno están en tí".

nada me interesa ya. ¡levántate para brindarme vino!
tu boca, esta noche, es la rosa más bella del mundo...
¡escancia vino! ¡que sea carmín como tus mejillas
y mis remordimientos ligeros como tus bucles!

los más ilustres sabios y filósofos
caminaron por las tinieblas de la ignorancia.
con todo, eran las antorchas de su época.
pero... ¿qué hicieron? pronunciar algunas frases y dormirse.

el mundo inmenso: un grano de polvo en el espacio.
toda la ciencia de los hombres: palabras.
los pueblos, las bestias y las flores de los siete climas: sombras
el fruto de tu constante meditación: la nada.

de nuevo

seleccion.JPGmaldito bucle futbolístico-bienal de fracaso! es que no aprendemos...

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(...) en Valladolid, en la Casa de Cervantes. Una vieja de apariencia vulgar, contemplaba el retrato de Felipe III; «Un loco», le dije. Ella se volvió hacia mí: «Con él comenzó nuestra decadencia». Yo estaba en el corazón del problema. «¡Nuestra decadencia!». Así que, pensé, la decadencia es, en España, un concepto corriente, nacional, un cliché, una divisa oficial.(...)

de La tentación de existir, de emile cioran

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nos ha calao...

el día de bloom

joyce.JPGhace cien años, 16 de junio del 1904, tuvo lugar en la ficción el bloomsday (o lo que es lo mismo, el viaje de leopold bloom y stephen dedalus narrado por james joyce en Ulises). no he leído el libro ni sé cuando podré hacerlo, pero había que decirlo, no? ;)

Contagio de la tragedia

No es piedad, es envidia lo que nos inspira el héroe trágico, suertudo, cuyos sufrimientos devoramos, como si fuesen nuestros de derecho y él nos los hubiese sustraído. ¿Por qué no intentar volver a cogérselos? De cualquier forma, estaban destinados a nosotros... Para asegurarnos mejor, los declaramos nuestros, los engrandecemos y les damos proporciones desmesuradas; él, por mucho que se agite o gima ante nosotros, no conseguirá conmovernos, pues no somos sus espectadores, sino sus competidores, sus rivales en el patio de butacas, capaces de soportar sus desdichas mejor que él: tomándolas por nuestra cuenta, las exageramos más allá de sus posibilidades en escena.
Provistos de su suerte y corriendo hacia la derrota más rápidamente que él, le dedicamos todo lo más una sonrisa superior, mientras que nos reservamos para nosotros solos, los méritos de la falta o del asesinato, del remordimiento o de la expiación. ¡Qué poca cosa es a nuestro lado y cuán vulgar nos parece su agonía! ¿Acaso no estamos cargados con todos sus dolores, no representamos la víctima que él quería encarnar sin lograrlo? Pero, ¡oh, irrisión!, finalmente ¡es él quien muere!


de La tentación de existir, emile cioran

una carta

necios.JPGignatius escribe esta carta haciendose pasar por su jefe, el vendedor de pantalones gus levy. es entonces cuando comienzan sus problemas:

Mercancías Generales Abelman Kansas City, Missouri Estados Unidos

Señor I. Abelman, caballero mongoloide:

Hemos recibido por correo sus absurdos comentarios sobre nuestros pantalones. Comentarios que revelan claramente su total falta de contacto con la realidad. Si tuviera mayor conciencia del mundo, ya sabría o comprendería que esos problemáticos pantalones se enviaron con pleno conocimiento nuestro de que eran inadecuados en lo que al largo se refiere.

«¿Por qué? ¿Por qué?» Ustedes, con su chachara incomprensible, son incapaces de asimilar conceptos mercantiles progresistas a su visión del mundo, lamentable y trasnochada.
Los pantalones que les enviamos (1) eran un medio de comprobar su espíritu de iniciativa (una empresa mercantil más inteligente y más despierta sería capaz de conseguir que los pantalones de pernera tres cuartos se convirtieran en prototipo de la moda masculina. Es evidente que tienen ustedes unos programas de publicidad y comercialización muy deficientes) y (2) son un medio de poner a prueba su capacidad para cumplir con los requisitos básicos del distribuidor de un producto de tanta calidad como el nuestro. (Nuestros leales y diligentes distribuidores pueden vender cualquier pantalón que lleve la etiqueta Levy, por muy abominable que sea de hechura y diseño. Al parecer, ustedes son gente sin fe.)

No queremos que nos molesten en el futuro con quejas tan insulsas. Por favor, limiten ustedes su correspondencia exclusivamente a pedidos. Somos una organización activa y dinámica, sólo podrán obstaculizar nuestra misión y sus vejámenes e insolencias. Si vuelve usted a molestarnos, señor, sentirá el morder del látigo en sus hombros repugnantes.

Coléricamente suyo,
Gus Levy, Presidente


de La conjura de los necios, de john kennedy toole

japonés

El tragaluz me ha salvado, o me salvará, porque no he de morir de hambre, resignado, más allá de la desesperación, saludando a lo que dejo, como ese capitán japonés, de virtuosa y burocrática agonía en un asfixiante submarino, en el fondo del mar. En el Nuevo Diario leí la carta encontrada en el submarino. El muerto saludaba al Emperador, a los ministros y, en orden jerárquico, a todos los marinos que puede enumerar mientras aguarda la asfixia. Además, anota observaciones como éstas: "Ahora sangro por la nariz"; "me parece que los tímpanos se me han roto".

de La invención de morel, de adolfo bioy casares.

la realidad y la ficción

akutagawa.JPGesto dice la la magnífica página web El poder de la palabra a proposito de los últimos años y el fin de ryunosuke akutagawa:

En 1922 su salud y sus nervios empezarían a resquebrajarse, y con ello, el fantasma de la locura. Esta le perseguía desde que tuvo conciencia de la enfermedad de su madre, fallecida cuando él era un niño, y oscurecería la visión que tenía de sí mismo y de su futuro. Durante su último año de vida, padeció diversas alucinaciones y prácticamente no salió de su habitación, la cual permanecía siempre a oscuras, ya fuera de día o de noche. El 24 de julio de 1927 el cada vez más inestable Akutagawa, se suicidó con una sobredosis de veronal, a la edad de treinta y cinco años.

sin embargo, esto fue lo que escribió el propio akutagawa en una carta a un amigo poco antes de suicidarse:

Una vez tomada la decisión de suicidarme (...) me resolví por la forma menos dolorosa de llevarlo a cabo. Excluí, por razones prácticas y estéticas, la posibilidad de ahorcarme, dispararme un tiro, saltar al vacío u otras formas de suicidio. El uso de drogas me pareció el camino más satisfactorio. Y por el lugar, tendría que ser mi propia casa, cualquiera sean los inconvenientes para mi familia. Como una suerte de trampolín, al igual que Kleist y Racine, pensé en la compañía de una amante o un amigo, pero habiendo elevado la autoconfianza, decidí seguir adelante solo. Y la última cosa a considerar, fue asegurarme una perfecta ejecución, sin el conocimiento de mi familia. Después de unos meses de preparación me convencí de la posibilidad de realizarlo.

Instrucciones para llorar

cortazr.JPGDejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente.

Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca.

Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos.


de Historias de cronopios y de famas, de julio cortázar

LOS BRAHMANES Y EL LEON

bioyyborges.JPGhoy es viernes y debería contestar los preguntas, pero esta semana son incomprensibles y conceptualmente pavorosas, por lo que renuncio y os cuento esto :).

llevo un par de días leyendo La invención de morel, de bioy casares. me está gustando, así que le he echado un vistazo a otros libros del autor, cuya obra desconocía por completo. entre sus libros en colaboración con borges he encontrado un volumen especialmente curioso y apropiado para mi blog. en él, bioy y georgie recopilan decenas de fragmentos de obras ajenas, donde según ellos se encuentra "lo esencial de lo narrativo" de cada obra completa. son todos muy buenos pero copio sólo uno, aquel donde se explicita la idea de "locura como fuente de sabiduria" como no lo había leído yo nunca.

LOS BRAHMANES Y EL LEON

En cierto pueblo había cuatro brahmanes que eran amigos. Tres habían alcanzado el confín de cuanto los hombres pueden saber, pero les faltaba cordura. El otro desdeñaba el saber; solo tenía cordura. Un día se reunieron. ¿De qué sirven las prendas, dijeron, si no viajamos, si no logramos el favor de los reyes, si no ganamos dinero? Ante todo, viajaremos.
Pero cuando habían recorrido un trecho, dijo el mayor:
—Uno de nosotros, el cuarto, es un simple, que no tiene más que cordura. Sin el saber, con mera cordura, nadie obtiene el favor de los reyes. Por consiguiente, no compartiremos con él nuestras ganancias. Que se vuelva a su casa.
El segundo dijo:
—Esta no es manera de proceder. Desde muchachos hemos jugado juntos. Ven, mi noble amigo, tú tendrás tu parte en nuestras ganancias.
Siguieron su camino y en un bosque hallaron los huesos de un león. Uno de ellos dijo:
—Buena ocasión para ejercitar nuestros conocimientos. Aquí hay un animal muerto; resucitémoslo.
El primero dijo:
—Sé componer el esqueleto.
El segundo dijo:
—Puedo suministrar la piel, la carne y la sangre.
El tercero dijo:
—Sé darle la vida.
El primero compuso el esqueleto, el segundo suministró la piel, la carne y la sangre. El tercero se disponía a infundir la vida, cuando el hombre cuerdo observó:
—Es un león. Si lo resucitan, nos va a matar a todos.
—Eres muy simple —dijo el otro—. No seré yo el que frustre la labor de la sabiduría.
—En tal caso —respondió el hombre cuerdo— aguarda que me suba a este árbol.
Cuando lo hubo hecho, resucitaron al león; éste se levantó y mató a los tres. El hombre cuerdo esperó que se alejara el león, para bajar del árbol y volver a su casa.


del Panchatantra, siglo II a.c., citado en Cuentos breves y extraordinarios, de j.l. borges y a. bioy casares

el humor de poe

epoe.JPGel macro-post de duquena me ha hecho pensar en determinados cuentos curiosamente cómicos de poe. no he oído muchos elogios a su sentido del humor, en mi casa fueron tachados de "estúpidos" y el propio cortázar, en su traducción, no los deja en buen lugar. a mí me hacen mucha gracia, sin embargo. ahí va un fragmento a modo de ejemplo:

El coche estaba absolutamente atestado, pero en la incierta penumbra no había forma de distinguir las facciones de mis compañeros de viaje. Sin oponer ninguna resistencia acepté el ser colocado entre dos caballeros de colosales proporciones; mientras que un tercero, una talla mayor, excusándose por la libertad que iba a tomarse, se arrojó sobre mi cuerpo a todo lo largo que era, durmiéndose al instante (...).

No obstante, al ir aumentando la luz al acercarnos a la ciudad, mi torturador se levantó, y ajustándose el cuello de la camisa, me dio las gracias muy amistosamente por mi amabilidad. Viendo que yo permanecía inmóvil (todos mis miembros estaban dislocados y mi cabeza vuelta hacia un lado), empezó a sentir cierta aprensión, y despertando al resto de los pasajeros les comunicó con tono muy decidido que en su opinión les habían metido durante la noche a un hombre muerto a cambio de un hombre vivo y responsable, que además era su compañero de viaje; al llegar aquí me dio un puñetazo en el ojo derecho, a modo de demostración de la veracidad de sus palabras.

(...) todo el grupo expresó su determinación de no aguantar pacíficamente tales imposiciones en el futuro y de no dar un solo paso más de momento con un cadáver a cuestas.
En consecuencia, fui arrojado fuera bajo la señal del “Crow” (taberna por delante de la cual pasaba casualmente el coche en aquel momento), sin más contratiempos que la fractura de mis dos brazos, por encima de los cuales pasó la rueda trasera izquierda del vehículo. También debo hacer justicia al conductor y decir aquí que no se le olvidó tirar detrás de mí el mayor de mis baúles, que cayó desgraciadamente sobre mi cabeza y me fracturó el cráneo de una forma a la vez interesante y extraordinaria.


de La pérdida del aliento, de edgar allan poe

la sociedad según canetti

masaypoder.JPGhay que quitarse el sombrero ante elias canetti. ahí va una pequeña colección de aforismos. ¿de qué sociedades habla canetti? asusta ver que posiblemente hable siempre la misma -de la nuestra.

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Una sociedad en la que los hombres ríen en vez de comer.
Una sociedad en la que no hay más de dos hombres juntos, todo lo demás es imposible e insoportable. Si un tercero se acerca, los dos se separan asqueados.
Una sociedad en la que cada persona le enseña a hablar a un animal; luego el animal habla por todas ellas, y cada uno enmudece. [...]
Una sociedad en la que los hombres lloran sólo una vez en la vida. Ahorran sus lágrimas, y cuando la vida ha pasado se alegran de nada. Y están cansados y viejos.
Una sociedad en la que cada individuo pinta su imagen y la adora.

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Una sociedad en la que los hombres desaparecen de pronto, pero nadie sabe que han muerto: una sociedad en la que no existe la muerte, porque no hay para ella una palabra, y todos están satisfechos.
Una sociedad en la que hay sólo viejos que procrean ciegamente a otros viejos.
Una sociedad en la que no hay mierda: todo se diluye en sus cuerpos. Son gente sin sentimientos de culpa, sonriente y voraz.
Una sociedad en la que los buenos apestan y todos se evitan. Sin embargo, se les admira desde la lejanía.
Una sociedad en la que nadie muere a solas. Hay miles de hombres que se juntan espontáneamente, y son ejecutados en público: su verdadera fiesta.
Una sociedad en la que todos hablan sólo al otro sexo: hombres a mujeres, mujeres a hombres; pero nunca un hombre a otro hombre, ni una mujer a otra, o sólo clandestinamente.
Una sociedad en la que los niños sean verdugos, para que ningún adulto se manche las manos de sangre.
Una sociedad en la que uno respira sólo una vez al año.


imagen: muy curiosa esa portada alemana de Masa y poder, eh?

boris vian

vian.JPGfamoso por sus innumerables facetas (músico, critico, ingeniero...), la parte "escritora" de boris vian también está dividida en dos. con el sobrenombre "vernon sullivan" se dedicó a ganarse la vida con novelas policiacas hoy olvidadas; como boris vian dejó algunos de los libros más radicalmente originales del siglo.

aunque los recomendaría todos sin excepción, no hay duda que La espuma de los días es su obra maestra. en ella realiza, entre otras cosas, una brutal caricatura de jean-paul sartre, que según la leyenda le birló a la novia (eran amigos hasta ese momento). junto a la propia parodia de sartre coloca vian al paradigma de seguidor enloquecido y adicto, que no para hasta conseguir los artículos más absurdos relacionados con su ídolo.

aunque pueda resultar largo de leer, ahí va el genial capítulo 42 de La espuma de los días:

42

Chick salió de la tienda. No había en ella nada de interés para él. Caminaba mirándose los pies calzados de cuero marrón rojizo y se asombró al comprobar que un pie trataba de tirar de él hacia un lado y el otro en la dirección opuesta. Reflexionó algunos instantes, trazó mentalmente la bisectriz del ángulo y se lanzó a lo largo de esta línea. Por poco no le atropelló un gran taxi obeso y tan sólo debió su salvación a un grácil salto que le hizo aterrizar encima de los pies de un viandante, que soltó un taco e ingresó en el hospital para que le curaran.
Chick reanudó su camino, todo derecho. En la calle Jimmy Noone había una librería cuya muestra estaba pintada a imitación del Mahogany Hall de Lulu White. Empujó la puerta, ésta le devolvió brutalmente el empujón y entonces, sin insistir, entró por el escaparate.
El librero estaba fumando el calumet de la paz sentado sobre las obras completas de Jules Romains, quien las concibió especialmente para este fin. Tenía un calumet de la paz muy bonito, de tierra de brezo, que llenaba con hojas de olivo. Junto a él había una palangana para recibir sus vómitos y una toalla húmeda para refrescarse las sienes, así como un frasco de alcohol de menta Ricqlés para reforzar el efecto del calumet.
Elevó hacia Chick una mirada descarnada y maloliente.
-¿Qué desea? -preguntó.
-Sólo quería ver los libros que tiene... -respondió Chick.
-Pase usted y vea -dijo el hombre, y se inclinó sobre la palangana, pero era una falsa alarma.
Chick avanzó hacia el fondo de la tienda. Reinaba allí un ambiente propicio al descubrimiento. Algunos insectos crujieron bajo sus pies. Olía allí a cuero viejo y al humo de las hojas de olivo, que es un olor más bien abominable.
Los libros estaban clasificados por orden alfabético, pero el comerciante no se sabía bien el abecedario, de modo que Chick encontró el rincón de Partre entre la B y la T. Se armó de su lupa y se puso a examinar las encuademaciones. Poco tardó en detectar, en un ejemplar de El seltz y la nata, el célebre estudio crítico sobre las posibilidades de combinación del seltz con este derivado lácteo, una interesante huella digital. Febrilmente, sacó de su bolsillo una cajita que contenía, además de un pincel de cerdas suaves, polvos dactilares y un ejemplar del Manual del detective modelo, escrito por el canónigo Vouille. Operó cuidadosamente, comparó la huella con una ficha que sacó de su cartera y quedó en suspenso, anhelante. Era la huella del índice izquierdo de Partre, que hasta entonces nadie había podido encontrar más que en sus pipas viejas.
Apretando el precioso hallazgo contra su corazón, se dirigió hacia el librero.
-¿Cuánto vale éste?
El librero miró el libro y rió sarcásticamente.
-¡Ajajá! ¡Así que lo ha encontrado usted!...
-¿Qué tiene de extraordinario? -preguntó Chick, fingiendo asombro.
-¡Venga! -dijo el librero desternillándose de risa y dejando la pipa, que cayó en la palangana y se apagó.
Soltó un taco de los gordos y se frotó las manos, contento de no tener que chupar más esa infame porquería.
-Se lo pregunto de verdad... -insistió Chick.
Su corazón empezaba a flaquear y golpeaba fuerte e irregularmente en sus costillas, de una manera salvaje.
-¡Oh, oh, oh!... -dijo el librero, que se revolcaba por el suelo ahogándose de risa-. ¡Usted es un guasón!...
-Escuche -dijo Chick, turbado-, explíquese, por favor...
-Cuando pienso -dijo el librero-que para conseguir esa huella tuve que ofrecerle varias veces mi calumet de la paz y aprender prestidigitación para darle el cambiazo, en el último momento, por otro libro...
-Admitámoslo -dijo Chick-. Puesto que usted lo sabe, ¿cuánto vale?
-No es caro -dijo el librero-, pero tengo cosas mejores. Espéreme un momento.
Se levantó, desapareció detrás de un medio tabique que dividía la tienda en dos, rebuscó algo y volvió enseguida.
-Mire -dijo lanzando un pantalón sobre el mostrador.
-¿Qué es esto? -murmuró Chick con ansiedad.
Una deliciosa excitación se apoderaba de él.
-¡Unos pantalones de Partre! -proclamó orgullosamente el librero.
-¿Cómo se las ha arreglado para conseguirlos? -dijo Chick extasiado.
-Aproveché una conferencia... -explicó el librero-. Ni siquiera se dio cuenta. Tiene quemaduras de pipa, sabe...
-Lo compro -dijo Chick.
-¿Cómo dice? -preguntó el librero-, porque tengo todavía otra cosa...
Chick se llevó la mano al pecho. No conseguía dominar los latidos de su corazón y le dejó desbocarse un poco.
-Mire -dijo el comerciante de nuevo.
Se trataba de una pipa en cuya boquilla Chick reconoció fácilmente la marca de los dientes de Partre.
-¿Cuánto? -dijo Chick.
-Ya sabe usted -dijo el librero- que en estos momentos está preparando una enciclopedia de la náusea en veinte volúmenes, ilustrados con fotos, y yo tendré acceso a manuscritos...
-Pero yo no podré nunca... -dijo Chick aterrado.
-Eso a mí me importa un bledo -dijo el librero.
-¿Cuánto por estas tres cosas? -preguntó Chick.
-Mil doblezones -dijo el comerciante-. De ahí no baja. Ayer rechacé mil doscientos, y se los doy así de barato porque usted tiene aspecto de ser una persona cuidadosa.
Chick sacó su cartera. Estaba horriblemente pálido.
08/05/2004 01:37 Enlace permanente. literatura No hay comentarios. Comentar.

la inopia

ahora que sé escanear textos y pasarlos a word instantáneamente (duque :P), puedo atormentaros más a menudo con cosas como ésta :D. es un cuento perteneciente a El porqué de las cosas, de quim monzó:

La inopia, de quim monzó

La profesora universitaria va a almorzar a casa del profesor universitario. Trabajaron juntos hará unos doce años y de vez en cuando (cada año o cada dos años) almuerzan juntos y se cuentan cómo les ha ido desde la última vez que se vieron. Esta vez hace casi tres años que no se ven: desde antes de que ella se divorciase.
La profesora universitaria pasa todo el rato hablando únicamente de si la gente está buena o no. «¿A ti te parece que Kim Bassinger está buena?», pregunta. «No me parece que Mickey Rourke esté tan bueno.» «Bruce Willis sí está bueno.» «En mi facultad hay un profesor que está buenísimo.» «¿Tú crees que Andreu está bueno?»
Es la caricatura en negativo de un determinado tipo de hombres, cuando hablan de mujeres. Pero con ciertos detalles que la convierten en ridícula. Los hombres que ella inconscientemente caricaturiza nunca preguntarían si tal o cual mujer está buena.
Lo sabrían desde el momento mismo de verlas, fuera en el cine, en una revista o en la facultad. Tampoco dirían siempre «está buena», como única frase del repertorio, y tendrían cincuenta frases más, desde poéticas a groseras, para describir todos y cada uno de los detalles anatómicos o el potencial lascivo que intuyeran en cada caso.
Después de años y años de estar absolutamente casada, ahora (después del divorcio) ha descubierto el Mediterráneo. Pero tantos años de falta de práctica han hecho que olvidase cómo se nada, o que lo haga con tan poca destreza que no pueda adentrarse mucho en el mar.
No se está quieta en la silla. Enciende un cigarrillo tras otro y los aspira con intensidad. Lleva los labios pintados de rojo intenso. Antes de divorciarse no se los pintaba. No se ponía nada de maquillaje. Ahora, en cambio, lleva la cara como un cromo. Cuando sonríe (sonríe todo el rato), el maquillaje le hace un pliegue como de cartón en las comisuras de los labios. Y el pelo lo lleva cortado a la perfección, teñido de un castaño rojizo que en las canas se vuelve cobre grisáceo.
Mientras toman café, el profesor universitario la escucha y la observa. ¿Se estará reprochando todos los años perdidos en la fe monogámica? ¿Estará haciendo la lista de la cantidad de hombres que podría haberse tirado y no se ha tirado? ¿Será consciente de que, fiel a la fidelidad, se le ha aflojado la carne, le han salido arrugas y gente que hace diez años hubiera querido follar con ella ahora ni lo considera?
-¿Por qué me miras tan fijo? -dice ella de golpe-. ¿No te me querrás insinuar?

principio de humanización

gilgamesh.JPGen el 2.300 antes de cristo, aproximadamente, se calcula que queda fijado el texto definitivo, el que nos ha llegado, del famoso Poema de gilgamesh. al comienzo de esta epopeya, gilgamesh pide que se arranque del salvajismo a su némesis enkidu. hasta entonces enkidu había vivido siempre con animales, como un tarzán cualquiera (aunque también tenía sexo con las gacelas, en eso era original). ¿cómo sacarlo del estado primitivo? dándole una mujer para que se acostara con ella. los animales, al ver semejante aberración, lo abandonaron irremisiblemente. enkidu se socializa y se hace humano. y no creais que la idea le hace gracia:

Las criaturas pululantes llegaron, deleitándose su corazón en el agua. En cuanto a él, Enkidu, nacido en las colinas - con las gacelas pasta en las hierbas, con las bestias salvajes se abreva en la aguada, con las criaturas pululantes su corazón se deleita en el agua.

La moza le contempló, al salvaje, al hombre bárbaro de las profundidades del llano. (...)
La moza libertó sus pechos, desnudó su seno, y él poseyó su madurez. No se mostró esquiva al recibir su ardor. Desechó su vestido y él descansó en ella. Mostró al salvaje el trato de una mujer, cuando su amor entró en ella. Durante seis días y siete noches Enkidu se presenta, cohabitando con la moza. Después que se hubo saciado de sus encantos, volvió el rostro hacia sus bestias salvajes. Al verle, Enkidu, las gacelas huyeron, las bestias salvajes del llano se alejaron de su cuerpo. Sorprendióse Enkidu, su cuerpo estaba rígido, sus rodillas inmóviles - pues sus bestias salvajes habían huido
.

de El poema de gilgamesh, anónimo.

días kafkianos

kafka.JPG¿De quienes iba a resguardarnos la Gran Muralla? De los pueblos del Norte. Yo vengo del Sureste de China. Ningún pueblo del Norte nos amenaza. Leemos las historias antiguas, y las crueldades que esos pueblos cometen siguiendo sus instintos nos hacen suspirar bajo nuestros pacíficos árboles. En las auténticas figuras de los pintores vemos esos rostros crueles, esas fauces abiertas, esas mandíbulas ceñidas de dientes puntiagudos, esos ojitos entornados que parecen buscar carne débil para el brillo de sus dientes. Cuando los niños se portan mal les mostramos esas figuras y ellos se refugian en nuestros brazos. Pero eso es todo lo que sabemos de esos hombres del Norte. Nunca los hemos visto y si permanecemos en nuestra aldea no los veremos nunca, aunque resolvieran precipitarse sobre nosotros al galope tendido de sus caballos salvajes... demasiado vasta es la tierra y no los dejaría acercarse... su carrera se estrellaría en el vacío.

Entonces ¿por qué razón abandonamos nuestros hogares, el río y los puentes, la madre y el padre, la mujer deshecha en lágrimas, los niños sin amparo, y fuimos a la ciudad lejana a estudiar y nuestros pensamientos aún más lejos, hasta la Muralla que está en el Norte? ¿Por qué? La Dirección lo sabe. (...) Si me fuera permitido otro juicio sobre la Dirección, diría que es muy antigua y que no ha sido congregada de golpe, como los grandes mandarines que se reúnen movidos por un sueño (...) Prefiero sospechar que la Dirección no es menos antigua que el mundo y asimismo que la decisión de hacer la Muralla. ¡Inconscientes pueblos del Norte que imaginaban ser el motivo! ¡Venerable, inconsciente Emperador que imaginó haberlo decretado! Los constructores de la Muralla conocemos la verdad y callamos.


de La muralla china, de franz kafka

23 de abril: libros

borges.JPGpara celebrar que hoy es el día del libro ahí van unos links para bajar obras literarias maestras, de esas que todo el mundo debe leer. he seleccionado libros lo suficientemente cortos para que se puedan imprimir (si se desea) o leer en la pantalla:

uno de mis cuentos de allan poe preferidos, El diablo de la perversidad.

el extraordinario Edipo rey, de sófocles.

no podía faltar borges. este es uno de sus cuentos más famosos (con toda justicia: es increible): La biblioteca de babel.

no encuentro La muralla china, de kafka. en su lugar dejo La condena, también excelente.

ya tá.

escohotado

escohotado.JPGPor este trance entiendo una primera fase de «vuelo» (subida es el termino secularizado), que recorre paisajes asombrosos sin parar largamente en ninguno -viéndose el sujeto desde fuera y desde dentro a la vez-, seguida de una segunda fase que es en esencia lo descrito como pequeña muerte, donde el sujeto empieza temiendo volverse loco para acabar reconociendo después el temor a la propia finitud, que una vez asumido se convierte en sentimiento de profunda liberación. Es algo parecido a cambiar la piel entera, que algunos llaman hoy acceso a esferas transpersonales del ánimo.

de Aprendiendo de las drogas, de antonio escohotado, a propósito de la intoxicación por LSD.

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a continuación, un extracto de una meteórica entrevista al mismo antonio escohotado:

-¿La droga no mata?

-Mata la ignorancia.

-¿Y el abuso?

-El abuso es ignorancia.

-Pero casca el cuerpo.

-Lo casca más el tiempo.

-Usted se ha metido de todo.

-Para mi ha sido un proceso de conocimiento.

-¿Conocimiento es placer?

-Sí. El conocimiento es el cebo del placer y el placer el cebo del conocimiento.

-¿Qué le interesa de Holanda, además de la calidad de la hierba?

-Pues que ya está prácticamente todo legalizado. En las tiendas ya puedes comprar peyote, drogas de diseño y, menos LSD, cocaína y heroína, prácticamente de todo.

-Pero Holanda no es más que la gran excepción mundial.

-Bueno, en California y Arizona ya tienen coffe shops.

-Aún así, muchos hablan del fracaso holandés.

-Sí. Es muy gracioso. Hace poco el general americano Patrick Mc Cafree, que como su nombre indica es un cafre y que es el gran zar contra la droga, metió la pata.

-¿Qué pasó?

-Dijo que Holanda tenía más delitos relacionados con drogas que EEUU. Cuando el gobierno holandés exigió una rectificación tuvo que reconocer que, efectivamente, en EEUU hay diez veces más delitos de drogas que en Holanda.

-¿Se acabaron en España los muertos por sobredosis?

-Cada vez menos, fíjese usted. Era un problema de aprendizaje.

-O que la gente se pincha menos.

-Eso es aprendizaje.

-¿Por qué le caen tan mal los yonquis?

-Porque son una pandilla de farsantes, desgraciados y caraduras.

sin destino

kertesz.JPG...allí estaba yo, aceptando cualquier argumento con tal de poder seguir viviendo. Miré alrededor en aquella plaza pacífica, ya crepuscular, por las calles atormentadas pero llenas de promesas, y sentí cómo crecían y se juntaban en mí las ganas de continuar con mi vida, aunque pareciera imposible. Mi madre me estaría esperando y seguramente se pondría muy contenta de verme, la pobre. Me acordé de que ella quería que yo fuera arquitecto, médico o algo así. Seguramente así sería, como ella deseara, puesto que no podía haber ninguna cosa insensata que no pudiéramos vivir de manera natural, y en mi camino, ya lo sabía, me estaría esperando, como una inevitable trampa, la felicidad. Incluso allá, al lado de las chimeneas había habido, entre las torturas, en los intervalos de las torturas algo que se parecía a la felicidad. Todos me preguntaban por las calamidades, por los «horrores», cuando para mí ésa había sido la experiencia que más recordaba. Claro, de eso, de la felicidad en los campos de concentración debería hablarles la próxima vez que me pregunten. Si me preguntan. Y si todavía me acuerdo.

de Sin destino, de imre kertész

otra de proust

en En busca del tiempo perdido, proust refiriéndose a gilberte, uno de sus amores:

Gilberte era como uno de estos países con los que no nos atrevemos a establecer alianzas porque cambian demasiado a menudo de gobierno

tras lo del otro día leo ahora esto. debo prestarle más atención a proust, puede resultarme útil.

kundera

Franz nunca podría darle órdenes a Sabina. No le mandaría, como en tiempos hizo Tomás, que coloque un espejo en el suelo y ande encima de él desnuda. No es que le falte sensualidad, pero le falta fuerza para mandar. Hay cosas que sólo pueden hacerse con violencia. El amor físico es impensable sin violencia.

de La insoportable levedad del ser, de milan kundera

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hace algunos años le di a conocer a V esa peculiar fantasía sexual de kundera e instantaneamente la adoptó como propia, como había hecho yo meses antes.
31/03/2004 02:55 Enlace permanente. literatura No hay comentarios. Comentar.

dos citas

dosto.JPGdos citas que me impactaron en los últimos días:

he pensado que algún día me llevarías a un lugar habitado por una araña del tamaño de un hombre y que pasaríamos toda la vida mirándola, aterrados

Los poseidos, de dostoievski

y

hay momentos en la vida donde de la multiplicidad de problemas que nos asaltan nace una especie de belleza

En busca del tiempo perdido, de proust

esta última podría resumir bastante bien mi actual situación, pero esa belleza está aún por llegar.
25/03/2004 11:54 Enlace permanente. literatura No hay comentarios. Comentar.

hoy más que nunca

pasolini.JPGContra todo esto vosotros no tenéis más que seguir simplemente siendo vosotros mismos, lo cual significa ser continuamente irreconocibles.

Olvidad rápidamente los grandes triunfos y seguid impertérritos, obstinados, eternamente contrarios, en vuestro afán por pretender, querer e identificaros con lo distinto, seguid escandalizando y blasfemando.


de pier paolo pasolini. así termina el discurso El escándalo radical, que fue leído en el Congreso del partido radical de 1975, dos días después del asesinato del poeta.
16/03/2004 16:42 Enlace permanente. literatura No hay comentarios. Comentar.

el amor y la muerte

celinevasco.JPGPara el pobre existen en este mundo dos grandes formas de palmarla, por la indiferencia absoluta de sus semejantes en tiempos de paz o por la pasión homicida de los mismos, llegada la guerra. Si se acuerdan de ti, al instante piensan en la tortura, los otros, y en nada más.¡sólo les interesas chorreando de sangre, a esos cabrones! Princhrad había tenido más razón que un santo al respecto. Ante la inminencia del matadero ya no especulas demasiado con las cosas del porvenir, sólo piensas en amar durante los días que te quedan, ya que es el único medio de olvidar el cuerpo un poco, olvidar que pronto te van a desollar de arriba abajo.

de Viaje el fin de la noche, de louis ferdinand céline

El herido

hernadez.JPGII

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.

Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.


de El herido, de miguel hernández
13/03/2004 19:37 Enlace permanente. literatura No hay comentarios. Comentar.

un concepto cristiano

Mateo 13, 13 deja claro que ni jesús confía demasiado en sus estúpidos siervos:

por eso les hablo por parábolas: porque viendo no ven, y oyendo no oyen, ni entienden
08/03/2004 23:13 Enlace permanente. literatura No hay comentarios. Comentar.

jugoso

me ha asegurado un americano muy entendido que conozco en Londres, que un tierno niño sano y bien criado constituye al año de edad el alimento más delicioso, nutritivo y saludable, ya sea estofado, asado, al horno o hervido; y no dudo que servirá igualmente en un fricasé o un ragout

de Una humilde propuesta, de jonathan swift

y la carencia

burroughs2.JPGcopié hace unos días un texto de burroughs sobre las bondades de la morfina, y es justo hablar ahora de las contra-indicaciones. en su Carta de un adicto experto en drogas peligrosas, que sólo he podido encontrar on-line en inglés, el autor revisa todas las drogas que ha probado, así como las curas que utilizó para desengancharse de la enfermedad. me resulta especialmente expresivo cuando habla de las curas de sueño:

curas de sueño.- la teoría suena bien. uno se duerme y se despierta curado. dosis industriales de hidrato de cloral, barbitúricos y toracina sólo provocan un estado de pesadilla seminconsciente. la carencia de sedación, tras cinco días, ocasiona un severo shock. vuelven a aparecer los síntomas agudos de carencia de morfina. el resultado final fue un síndrome combinado de horror incomparable. ninguna de las curas que he seguido han resultado tan dolorosas como este supuesto método indoloro. el ciclo de sueño y vigilia está profundamente alterado durante la carencia. añadir a esto una sedación masiva parece contraindicado hasta decir basta. la carencia de morfina es suficientemente traumática sin necesidad de añadir una carencia de barbitúricos. tras dos semanas en el hospital (cinco días de sedación, diez días de "descanso") me encotraba tan débil que caí al suelo cuando intentaba caminar por una ligera pendiente. considero que las curas de sueño son el peor método para tratar la carencia.

ungaretti

ungaretti.JPGya dije que un verso suyo me obsesiona hasta la demencia. al margen de ese poema que evitaré volver a copiar aquí, giuseppe ungaretti me parece un poeta excelso, y desde hace algún tiempo se está convirtiendo en uno de mis preferidos. el link anterior conduce a una página muy buena, con todo su obra on-line. además selecciono estos poemas donde se observa la exquisitez de su poesía, la brevedad y concisión de sus versos:

ETERNO

Entre una flor recogida y otra regalada
la inexpresable nada

SOY UNA CRIATURA

Como esta piedra
del S. Michele
tan fría
tan dura
tan reseca
tan refractaria
tan totalmente
inanimada

Como esta piedra
es mi llanto
que no se ve

La muerte
se paga
viviendo

NOCHE EN VELA

Una noche entera
tirado al lado
de un compañero
masacrado
con su boca
rechinante
en dirección del plenilunio
con la congestión
de sus manos
penetrante
en mi silencio
he escrito
cartas llenas de amor

Nunca me he sentido
tan
pegado a la vida

escena de violación

alex.JPGLerdo se acercó a la débochca, que seguía haciendo crich crich crich, y le sujetó las rucas a la espalda, mientras yo le desgarraba esto y aquello, y los otros largaban los ja ja ja, y vimos que tenía unos buenos grodos joroschós, que exhibían unos glasos sonrosados, oh hermanos míos, entre tanto yo me sacaba los pantalones y me preparaba para la zambullida. Mientras me zambullia pude slusar los gritos de sufrimiento, y al veco escritor lleno de sangre que Georgie y Pete sostenían y que casi se soltaba, aulIando como besuño las palabras más sucias que yo conocía y algunas que él estaba inventando. Después de mí era justo que le tocase el turno al viejo Lerdo, y lo hizo resoplando y jadeando como una bestia, sin que se le moviera un centímetro la máscara de Pebe ShelIey, mientras yo sujetaba a la filosa. Después hicimos cambio de parejas, el Lerdo y yo aferramos al baboseante veco escritor, que ya no luchaba casi, y apenas musitaba algún slovo aquí y allá, como si estuviese muy lejos, en el bar donde sirven la leche-plus, y Pete y Georgie tuvieron lo suyo. Luego, todo se serenó, y nosotros estábamos llenos de algo parecido al odio, de modo que cracamos lo que todavía quedaba sano -la máquina de escribir, la lámpara, las sillas- y el Lerdo, como era ya típico en él, apagó el fuego orinando y se disponía a cagar sobre la alfombra, pues por allí abundaba el papel, pero yo dije no. -Fuera fuera fuera -aullé. El veco escritor y su china no estaban realmente en sus cabales, lastimados, ensangrentados, y haciendo ruidos. Pero vivirían.

De modo que subimos al auto que esperaba y dejé el volante a Georgie, porque yo me sentía un malenco destemplado, y regresamos a la ciudad, y en el camino pasamos por encima de cosas raras que chillaban.


de La naranja mecánica, de anthony burgess

odiarse

cioran.JPGresulta curioso que apenas haya nombrado en este blog a emile cioran, uno de mis mitos personales. para solventar esta ausencia os muestro una parte del capítulo Odiarse, de La tentación de existir (hace poco me dijeron: "cómo te gusta echarte mierda encima", actitud cioranesca donde las haya ;)).

Odiarse

el amor propio es cosa fácil: como brota del instinto de conservación, incluso los animales lo conocerían si estuviesen un poquitín pervertidos. lo que ya es más difícil, y en lo cual sólo sobresale el hombre, es en odiarse a sí mismo. tras haber causado su expulsión del paraíso, hizo lo que pudo para aumentar la separación que le distancia del mundo, para mantenerse despierto entre los instantes, en el vacío que se intercala entre ellos. la conciencia emerge de él y en él hay que buscar el punto de partida del fenómeno humano. me odio: soy un hombre; me odio absolutamente: soy absolutamente hombre. ser consciente es estar dividido uno mismo y odiarse. este odio zapa nuestras mismas raíces, al mismo tiempo que proporciona savia al árbol de la ciencia.

la morfina

burroughs.JPGla morfina pega primero en la parte de atrás de las piernas, luego en la nuca, y después se extiende una gran relajación que despega los músculos de los huesos y parece que uno flota sin límites, como si estuviera tendido sobre agua salada caliente. cuando esta relajación se extendió por mis tejidos, experimenté un fuerte sentimiento de miedo. tenía la sensación de que una imagen horrible estaba allí, más allá de mi campo de visión, moviéndose en cuanto volvía la cabeza de modo que nunca podía verla. sentí náuseas; me tumbé y cerré los ojos. pasaron una serie de imágenes, como si estuviera viendo una película: un enorme bar con luces de neón que se hacía más y más grande hasta que calles y tráfico quedaron incluidos en él; una camarera traía una calavera en una bandeja; estrellas en el cielo claro. el impacto físico del miedo a la muerte; el corte de la respiración; la detención de la sangre.

de Yonqui, de william burroughs.

La rana y el escorpión

escorpion2.JPGesta tarde he visto a rodríguez ibarra narrarla (estos barones del psoe, qué listos que son). la escuché por primera vez en aquella gran película Juego de lagrimas, y para el que no la conozca la copio aquí. es una fábula africana cuyo autor, claro está, es anónimo:

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LA RANA Y EL ESCORPIÓN

Un escorpión, que deseaba atravesar el río, le dijo a una rana:
-Llévame a tu espalda
-Que te lleve a mi espalda! -contestó la rana- Ni pensarlo! Te conozco! Si te llevo a mi espalda,me picarás y me matarás!
-No seas estúpida-le dijo entonces el escorpión- No ves que si te pico te hundirás en el agua y yo, como no se nadar, también me ahogaré?
Los dos animales siguieron discutiendo hasta que el convenció a la rana. Lo cargó sobre su resbaladiza espalda, donde él se agarró y empezaron la travesía.
Llegados al medio del gran río, allí donde se crean los remolinos, de repente el escorpión picó a la rana. Ésta sintió que el veneno mortal se extendía por su cuerpo y, mientras se ahogaba, y con ella el escorpión, le gritó:
-Ves! te lo había dicho! Pero qué has hecho? Ahora nos ahogaremos los dos.
-No puedo evitarlo -contestó el escorpión antes de desaparecer en las aguas- Es mi naturaleza.
17/02/2004 23:51 Enlace permanente. literatura No hay comentarios. Comentar.

pessoa

pessoa.JPGpedí tan poco a la vida y ese mismo poco la vida me lo negó. un haz de parte del sol, un campo próximo, un poco de sosiego con un poco de pan, no pesarme mucho el saber que existo, y no exigir nada de los otros ni ellos nada de mí. esto mismo me fue negado, como quien niega la limosna no por falta de buena alma, sino por tener que desabrocharse la chaqueta.

escribo, triste, en mi cuarto tranquilo, solo como siempre yo he estado, solo como siempre estaré. y pienso si mi voz, aparentemente tan poca cosa, no encarna la sustancia de millares de voces, el hambre de decirse de millares de vidas, la paciencia de millones de almas sometidas como la mía al destino cotidiano, al sueño inútil, a la esperanza sin vestigios. en estos momentos mi corazón late más alto por mi conciencia de él. vivo más porque vivo mayor.

siento en mi persona una fuerza religiosa, una especie de oración, un símil de clamor. pero mi reacción contra mi desciende desde mi inteligencia... me veo en el cuarto piso de la rua dos douradores, me ayudo con sueño; miro, sobre el papel medio escrito, la vida sana sin belleza y el cigarro barato que apurándolo extiendo sobre el secante viejo. ¡yo, aquí, en este cuarto piso, interpelando a la vida!, ¡diciendo lo que las almas sienten!, ¡haciendo prosa como los genios y los célebres! ¡yo, aquí, así...!


de Libro del desasosiego, fernando pessoa.

el año de Masa y poder

canetti.JPGesta navidad me han regalado Masa y poder, la obra maestra y central del premio nobel elias canetti. por las características del libro (tocho, denso, organizado en múltiples micro-capítulos), me da que estaré bastante tiempo dándole vueltas, por no decir que todo el año. es uno de esos libros que leeré poco a poco cada día sin llegar a ser mi lectura principal. de otra manera sería realmente difícil.

el tocho en cuestión es un ensayo que estudia los comportamientos de la masa y las manifestaciones del poder. tiene un estilo poco académico, lo que lo hace cien por cien legible para cualquiera que le interese. además canetti se muestra terriblemente agudo, y la agudeza conduce siempre al humor, tenga o no intención cómica. canetti es muy grande, la verdad. os dejo un fragmento:

"mientras estuve en gabón, murió el viejo rey glass (...) durante los días de luto los ancianos estuvieron atareados en la elección de un nuevo rey (...) la casualidad quiso que recayera sobre njogoni, un amigo mío. era de buena familia y estimado entre el pueblo, así es que obtuvo mayoría de votos. no creo que njogoni tuviera la menor sospecha de su elevación. cuando en la mañana del séptimo día se paseaba por la playa, fue asaltado por toda la población. luego se cumplió con él una costumbre que precede a la coronación y que a cualquiera, menos a un hombre muy ambicioso, debe privar de las ganas del trono. en una compacta masa lo rodearon y lo colmaron de insultos, como solo los puede idear el más sórdido de los populachos. algunos les escupían al rostro, otros le golpeaban con los puños, algunos le daban patadas, otros le lanzaban objetos asquerosos, mientras que los desdichados que estaban demasiado lejos y sólo podían alcanzar al pobre muchacho con sus voces, le insultaban a él, a su padre, a su madre, a sus hermanos y hermanas y a sus ancestros hasta las más remotas generaciones. un extraño no habría dado un centavo por la vida de aquel que estaba a punto de ser coronado rey.
en medio de todo ese alboroto y de la pelea oí algunas palabras que me sirvieron de aclaración. por momentos se le escuchaba exclamar a alguien que le había dado una patada o un puñetazo singularmente violentos: "tú aún no eres nuestro rey. ahora aún podemos hacer contigo lo que se nos antoje. después ya tendremos que obedecerte".
njogoni se mantenía firme como un hombre y futuro rey. permaneció sereno y soportó todas las injurias con la cara sonriente. después de aproximadamente media hora se le llevó a la casa del antiguo rey, donde tuvo que sentarse y dejarse insultar otra vez brevemente por el pueblo.
entonces se hizo el silencio. los ancianos se pusieron de pie y hablaron con solemnidad, el pueblo repitió sus palabras: "te elegimos ahora nuestro rey. prometemos que te escucharemos y obedeceremos".


escrito por du chaillu, citado por elias canetti en Masa y poder.

pd: no creeis que deberíamos adoptar esta costumbre en españa? de buena gana le daría a felipín un par de collejas...

pd2: sí, lo sé, tiene una cabeza brutal.

Viaje al fin de la noche

celine.JPGViaje al fin de la noche, de céline (en la foto), está plagado de estos dardos certeros y expresivos. es un libro contundente, sin remilgos, que logra llegar a lo profundo sin demasiados intelectualismos, sencillamente mostrando la realidad en su desnudez más sordida. ayer leí esto, y me pareció especialmente crudo y real:

le ofrecí unas palabras. le hablé también yo del pequeño bébert y de otra niña que había tratado en la ciudad, siendo estudiante, y que había muerto, de meningitis también. tres semanas había durado su agonía y su madre, en la cama de al lado, ya no podía dormir de pena, conque se masturbaba, su madre, todo el tiempo durante tres semanas de agonía y hasta después, cuando todo hubo acabado, ya no había forma de detenerla.

eso demuestra que no se puede existir sin placer, ni siquiera un segundo, y que es muy difícil tener pena de verdad. así es la existencia.
20/01/2004 00:28 Enlace permanente. literatura No hay comentarios. Comentar.

dolores

de Lolita, vladimir nabokov

Era Lo, sencillamente Lo, por la mañana, un metro cuarenta y ocho de estatura con pies descalzos. Era Lola con pantalones. Era Dolly en la escuela. Era Dolores cuando firmaba. Pero en mis brazos era siempre Lolita

dolores es uno de esos nombres antiguos que últimamente vuelven a ser apreciados, como adriana. a mí me gusta mucho, me resulta inquietantemente femenino, de una femeneidad terrible que recuerda los dolores del parto o la propia condición sufridora de la mujer, invitada en un mundo donde el imán de fuengirola (porque fuengirola tiene imán) conoce los secretos de como atizarlas sin dejar marcas. no existen hombres que se llamen dolor, quizá en brazatortas, pueblo de ciudad real conocido por los absurdos nombres de sus habitantes. me gustaría conocer a dolor, si existe.

aunque soy la persona con menos aguante del mundo, palabra dolor me encanta, suena muy bien.

por ejemplo en:

- más elemental que el sol, como el dolor en el amor, inevitable siempre llega al interior del corazón...

de De cacería, de CPV (una de las mejores canciones del hiphop español, imperdible)

- Y ahora que ya se ha ido
lo está susurrando mi voz:
No es tan largo el camino
ni tan lento el dolor


de Todos ellos, de nacho vegas (del que ya he hablado).

- jeje. el tercer ejemplo lo lei el otro día y me fascinó: tigres del tamaño del dolor*, un verso de vicente aleixandre, pero repasando el libro para poneroslo aquí he visto que mi memoría me falló, el verso es tigres del tamaño del odio. dicho queda.

La cantante calva

hace cuatro años, creo, pude ver una representación de La cantante calva, obra mítica de eugène ionesco y verdadero referente del teatro del absurdo. fue una revelación, después de verla me lei casi todo ionesco y cosas de beckett y jarry. reconozco que escrito no tiene tanta gracia, pero cuando vi a aquel tipo diciendo estas cosas juro que me volví loco de risa (ante el asombro del resto de teatro, que rieron, pero no tanto).

de La cantante calva

SR. SMITH:
– Yo, a mi vez, voy a contarles una: "La serpiente y la zorra". Una vez una serpiente se acercó a una zorra y le dijo: "Me parece que te conozco". La zorra le contestó: "Yo también". "Entonces —dijo la serpiente— dame dinero." "Una zorra no da dinero", respondió el astuto animal que, para escaparse, saltó a un valle profundo lleno de fresas y de miel de gallina. La serpiente le esperaba allí y reía con una risa mefistofélica. La zorra sacó su cuchillo y le gritó: "¡Voy a enseñarte a vivir!". Y huyó, dándole la espalda. No tuvo suerte. La serpiente fue más rápida, asestó a la zorra un puñetazo en plena frente, que se rompió en mil pedazos, mientras gritaba: "¡No! ¡No! ¡Cuatro veces no! ¡Yo no soy tu hija!".

SRA. MARTIN:
– Es interesante.

SRA. SMITH:
– No está mal.

SR. MARTIN (estrecha la mano al SR. SMITH.):
– Le felicito.

EL BOMBERO (celoso):
– No es gran cosa. Además, yo la conocía.

SR. SMITH:
– Es terrible.

SRA. SMITH:
– Pero eso no sucedió en realidad.

SRA. MARTIN:
– Sí, por desgracia.

algunas cosas sobre william blake

blake1.jpgwilliam blake (1757-1827) es un caso extraño para mí. nunca me interesé por él, a pesar de reunir características que forman parte de mi mitología particular: un poeta-pintor loco y marginado, nada menos. sin embargo llevo un par de días tras la pista de unos versos suyos y eso me ha hecho reparar más en su obra.

resulta que en la banda sonora de la excelente película de jim jarmusch Dead Man, el tema principal (obra, como todos, de neil young) reproduce unos versos de blake recitados por johnny deep, protagonista del film. por alguna razón dije: quiero leer ese poema. y así comenzó esta infructuosa búsqueda que me he llevado por un sinfín de páginas sobre jarmusch, young y blake.

entre todos los datos e historias que he leido mientras rastreaba he seleccionado unas cosillas para el blog. ahí van:

primero el poema El tigre, que termina con estos bellos versos:

¿Aquel que te creó, creó al Cordero?

¡Tigre! ¡Tigre! luz llameante.
en los bosques de la noche,
¿qué ojo o mano inmortal
osó idear tu terrible simetría?


segundo unos aforismos recogidos bajo el título Proverbios del infierno, de los que selecciono DOS:

tu acto más sublime es poner a otro delante de tí

y

quien ha soportado que abuses de él te conoce

tercero la ilustración. william blake es conocido por hacer precisamente eso, ilustrar sus poemas de tal manera que resulten una obra conjunta e inseparable. este de El tigre no es el mejor, pero me veo obligado a meterlo.

pd: si alguien conoce los versos de la cancion de young que me los diga. será instantaneamente elevado a los altares más parapeños.
12/01/2004 02:08 Enlace permanente. literatura No hay comentarios. Comentar.

poemas

ya hablé de una antología de pesía china que ando leyendo. a continuación copio un par de poemas que me llamaron la atención. el primero es una cancioncilla popular, y el segundo aparece en una de las obras canónigas de confucio, el Che king o Libro de poemas:

tengo pena y no tengo alegría,
quisiera ser tu fusta;
cuando sales, cuelga de tu brazo;
cuando te sientas, pende junto a tu pierna.

***

mira la rata; tiene pellejo.
el hombre sin dignidad,
el hombre sin dignidad
¿qué hace que no se muere?

mira la rata; tiene dientes.
el hombre sin peso,
el hombre sin peso
¿a qué espera para morirse?

mira la rata; tiene patas.
el hombre sin modales,
el hombre sin modales
más vale que se muera pronto.


he ido a la libreria a por unos libros, pero una vez más he salido decepcionado. dos que había pedido hace un mes no existen; otro que buscaba dice que es imposible encontrarlo. además le he pedido otro más, aunque comienzo a desconfiar. finalmente, en mi última tentativa si he tenido éxito, aunque el ejemplar que me han dado está un poco ajado (no cito títulos porque son regalos y me pueden leer...).
23/12/2003 18:30 Enlace permanente. literatura No hay comentarios. Comentar.

obsesiones nocturnas

andres.JPGhace unos meses, buscando en internet poemas de giusseppe ungaretti, encontré una verso que me obsesiona desde entonces. pertenece al poema Noia (aburrimiento):

También esta noche pasará

de repente me vi a mí mismo en la piel del poeta, insomne, mirando al techo y recordando los peores momentos y los más inconfesables deseos. una idea que me resulta familiar, a pesar de que nunca la tuve. es el concepto que andaba buscando, el optimismo mínimo que necesito para echarme a dormir. desde que la leí me acompaña, incluso es la frase de presentación del móvil jeje (extraña poesía nokia). también las peores noches pasan de largo, dice ungaretti. y no hay verdad más grande.

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dentro de las canciones de andrés calamaro aparecen múltiples referencias involuntarias a mi persona (:D). Eclipsado es una más de su gran obra y, aunque no sea de las más famosas y reconocidas, alberga versos de enorme sentido parapístico:

eclipsado por la madrugada
sigo despiero sin hacer nada;
qué lástima del latigo invisible,
soy tan sensible a tus latidos...;
mis amigos están todos dormidos y yo me olvido que es imposible...
21/12/2003 23:19 Enlace permanente. literatura No hay comentarios. Comentar.

Libro tibetano de los muertos

como avisé, ahí va un fragmento anonadante del Libro tibetano de los muertos. especial atención en el adiestramonstruos y en el metamorfo...

El teatro mágico

Oh, bien nacido, escucha atentamente:
Estás ahora en el teatro mágico de los héroes y los demonios
Figuras mitológicas y superhumanas
Demonios, diosas, guerreros celestiales, gigantes.
Angeles, Bodisadvas, enanos, cruzados.
Duendes, demonios, santos, brujos, extraterrestres.
Espíritus infernales, duendecillos, caballeros y emperadores.
El DiosLoto de la danza
El gran hombre viejo, la divina criatura,
El trampista, el metamorfo,
El adiestramonstruos,
La madre de las diosas, la bruja.
El dios de la luna, el errante.
La totalidad del divino teatro de figuras representando el cenit de la sabiduría humana
No tengas miedo de ellos
Están dentro de ti
Tu propia inteligencia creativa es el mago reinante sobre ellos
Reconoce a las figuras como aspectos de ti mismo
Toda la fantástica comedia se halla en ti
No te sientas adherido a las figuras
Acuérdate de las enseñanzas
Aún puedes conseguir la liberación...
13/12/2003 00:17 Enlace permanente. literatura No hay comentarios. Comentar.

zazie

bomarzo.JPGmagnífico Zazie en el metro. la primera vez que intenté leerlo no me atrapó tanto: lei unos capítulos, llegó el día de devolverlo y lo llevé sin cargo de conciencia ni interés alguno. ahora, obsesionado como estoy con la literatura francesa del siglo XX, le he dado una segunda oportunidad y no la ha desaprovechado. el penetrante ingenio de queneau, la gracia de zazie (uno de los personajes más realista que he leido en los últimos tiempos), y el humor que impregna todo el libro son sus grandes logros. cuando lo acabe podré dar una visión más extensa y crítica, pero por ahora estoy bastante satisfecho con la lectura.

el dolor del pie izquierdo que tenía días atrás se ha desplazado a la rodilla derecha. mi padre siempre achaca estos dolores insensatos y horribles a mi nefasta alimentación, pero no estoy tan seguro de eso (mi salud siempre ha sido precaria). hace unos días me hundí cuando supe que aldous huxley había muerto de cáncer de lengua. mi boca, junto a mi brazo derecho, mi cabeza y las extremidades inferiores en general son mis grandes preocupaciones en relación con mi salud física. por cierto, huxley pidió que le leyeran al oido de su cadáver el Libro tibetano de los muertos. estoy despuesto a plagiarle la idea. ya iré copiando aquí fragmentos de la obra en cuestión.

dos días después de la fecha, haciendo tiempo para verla y jugandome la multa, he entregado Central do brasil (sin verla). he sacado dos libros: Minima moralia, de adorno, y un volumen de poesía china.

pd: tengo de hablar de bomarzo. para empezar ahí va una foto.
12/12/2003 00:22 Enlace permanente. literatura No hay comentarios. Comentar.

leopoldo maría panero

panero4.jpgleopoldo maría panero es hijo de poeta y hermano de poeta, pero está loco. en su vida confluyen radicalmente algunos de los más obvios tópicos del malditismo literario (demencia, alcohol, drogas, marginación), pero también aspectos poco habituales (relativa popularidad; prestigio desde el comienzo de su carrera - fue uno de los novísimos; y una, por ahora, larga vida...). un par de películas (El desencanto y Después de tantos años) nos aproximan a su persona. su extensa obra es otra cosa.

tendré en mis manos durante 15 días, yo lo comenté, Agujero llamado nevermore, antología que abarca gran parte de su carrera literaria. iré copiando algún poema que me guste, mientras tanto ahí van estos fragmentos de una curiosa entrevista desde la recepción del hospital psiquiátrico de las palmas.

"P. (...) el amor aparece constantemente en sus poemas.

R. No creo ni en el amor ni en los poemas de amor. No hay manera de expresarlo. "Con tus labios, pero sin decirlo", escribió en su único poema de amor Mallarmé, que dijo también: "La destrucción fue mi Beatriz". En mi caso fue igual. No creo en la poesía amorosa porque no creo en la poesía caritativa. Ni siquiera creo en la vida."

"P. ¿Sigue pensando que la poesía demuestra que la locura existe?

R. Yo seré un monstruo, pero no estoy loco.

P. ¿Por qué dice eso?

R. Porque me veo monstruoso. Aplasto los cigarrillos en el suelo, como si fueran niños."

"P. Es muy crítico con la psiquiatría.

R. La psiquiatría es una estafa. La psiquiatría delira (...).

P. Pero podría marcharse si quisiera.

R. He pedido el alta mil veces. Yo no quiero estar aquí. (...) Aquí odian el pensamiento, como en toda España. Por eso delirar y soñar es una defensa. Y por eso para "curarte" se empeñan en quitarte las fantasías."

"P. ¿Usted tiene miedo de envejecer?

R. No me da miedo, pero no me gusta nada. Un joven piensa como un dios, un viejo, como un miserable. Aunque la juventud, lo dice Villon citando el Eclesiastés, no es más que abuso e ignorancia.

P. ¿Cree que se aprende algo con la edad?

R. Como decía Hegel, la única conciencia posible de la vida es la conciencia del mal de la vida."

"P. ¿Por qué cita constantemente?

R. Para ser escuchado y creído. Y no desoído sistemáticamente, como siempre."


una vez más tengo que devolver una película a la biblioteca sin verla antes (Central do brasil). esta vez no es grave, la había visto hace años en portugués y la verdad es que el doblaje (pilar bardem pone voz a fernanda montenegro) la afea.
09/12/2003 00:19 Enlace permanente. literatura No hay comentarios. Comentar.

un poema

hoy no tengo ganas de escribir. ahí va un hermoso poema.

X

"hola, guardador de rebaños,
ahí, al pie del camino,
¿qué te dice el viento que pasa?"

"que es viento y pasa,
y que ya antes pasó,
y seguirá pasando".

"¿y qué te dice a ti?"
"me dice mucho más.
me habla de muchas cosas.
de saudades y memorias
y de cosas que nunca han existido".

"nunca oíste pasar el viento
el viento sólo del viento habla.
fue mentira lo que oíste
y la mentira está en ti".

de El guardador de rebaños, alberto caeiro (fernando pessoa)

es necesario que esto tenga un título? por qué?

esta noche leí una pequeña narración de henry miller titulada Días tranquilos en clichy ( j e j e ). odio decirlo, porque va a dar la impresión de que sólo leo cosas de henry miller, algo alejado por completo de la realidad. la historia es buena, aunque poco recomendable desde el punto de vista de las buenas maneras y los hombres de provecho.

esto de los weblogs es algo horrible para alguien discreto como yo (:D). tengo tres películas nuevas para ver: The last waltz, Qué fue de baby jean?, y El tesoro de sierra madre. ya hablaré de ellas jeje.

este lunes se estrenó el último capítulo de Alejo y Valentina, una serie en flash. es impagable aunque sea gratis.

hoy me veo charloteador, quizás luego escriba alguna tontería más.

he de hablar un día de estos del auto-odio español asociado a la selección de fútbol, y de las elecciones en cataluña
29/11/2003 00:32 Enlace permanente. literatura No hay comentarios. Comentar.




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